Клуб мертвых поэтов
-
будем возрождать клуб..
из старого..
это песня, причем мотив взят с песни "по полю танки грохотали..". дело было так иду: я как то где-то в районе м.Павелецкая и насвистываю данный мотив и вдруг в голову пошли строчки:
"погиб солдат геройской смертью
погиб сражаясь за любовь
но не забыли подвиг смелый
о нем и щас поют порой.."
..вобщем стал развивать это сюжет дальше, строчки летели одна за одной и вот что в итоге получилось:однажды ночью парень смелый
решил девчонку навестить,
и штурмовать решил он стены,
мешавшие ему пройти.
и вот ползет по стенам скользким,
упорно двигаясь вперед
стакан российской самогонки
сил для борьбы ему дает.
но не учел боец наш смелый
в борьбе за правду одного:
отец девчонки был военный
и рьяно честь хранил ее.
и в эту ночь с разведки боем
отец топор в окне точил
убить парнишку решил он твердо.
ведь зять в заначке уже был.
а парень звал уже девчонку.
мечтал он в дом попасть скорей,
не знал он, что жить ему осталось
каких-то пару этажей.
еще чуть-чуть, еще секунда
и будет виден он в окне,
и с топором готов папуля
заехать парню по башке.
и вот настал момент кровавый,
над ухом просвистел топор,
но увернулся парень бравый
и лишь сорвался вдруг в окно.
лихой казак лететь собрался,
но с шумом он упал во двор,
и враг победно ухмылялся
в догонку метя свой топор.
погиб солдат геройской смертью,
погиб сражаясь за любовь,
но не забыли подвиг смелый,
о нем и щас поют порой.
одно лишь только утешает
в правдивой повести моей-
девчонка тоже умирает,
ведь без него нет жизни ей.
так будьте счастливы ребята,
боритесь вместе за любовь,
и жизнь вам будет как награда,
мне описать не хватит слов. -
Ну я на сходке уже говорил, что я уже именно "мёртвый" поэт ((
-
@Тэнчи:
Ну я на сходке уже говорил, что я уже именно "мёртвый" поэт ((
думаешь я живой? :arrow: и топик не просто так назвал..
давай напиши что-нибудь из старого :arrow: -
ЗдаАААсть !!! Я тУт почитал Ваши стихи - мне понравилось, просто вдохновение накотило !!! Вот и тут кое-что родил =))) Пожалуйсто, оцените =)!
Ветер летит вперёд,
Взгляд устемился ввысь,
Там, где солнце встаёт,
Мы с тобой родились.Волны клохочут о брег,
Дух же летит в небеса,
Тот, кто запомнил навек,
Что жизни мы смотрим в глаза.Пламя нам светит в дали,
Жёлтый мигает глазок,
И по дороги клубы
Пыли несутся вперёд.И земли меняются вновь,
Меняются вновь города,
И там где солнце умрёт
Останемя мы навсегда. -
Никогда не умел писать. Все слова, перенесённые на бумагу, становятся серыми и блёклыми. Видимо мой конёк живое вдохновение и экспромпты.
С моих волос стекает дождь,
Я та, кто приходит ночью.
Мой взгляд обоих вас кидает в дрожь.
С моих ресниц струится дождь,
Зовут меня, бывает, смерти дочью…
И сложенные крылья готовы развернуться.
Сегодня твой черёд – от смерти не уйдёшь,
Тебе уж никогда к ней снова не вернуться…
Но страх свой поборов она кричит «Он мой! Его не трожь!...»
…Что ж, мне остаётся только улыбнуться…
И…
Уйти… -
@L0hnes:
ЗдаАААсть !!! Я тУт почитал Ваши стихи - мне понравилось, просто вдохновение накотило !!! Вот и тут кое-что родил =))) Пожалуйсто, оцените =)!оценили=) тоже понравилось :twisted: теперь твое имя на первой странице, пиши еще не стисняйся :twisted:
-
Turivil, добро пожаловать:) клуб хоть и мертвых поэтов называется, но и живым место тоже есть=)
-
Поэт во мне умер в муках, вопя от боли...
Очень впечатлили творения вышеотпостившихся - вполне зрело и завершенно, по сему поводу безмерно скорблю по МЕРТВЫМ поэтам... -
Premudrij, Спасибо за оказанное доверие =))) Буду стараться ! =)))
-
Помню давно, ну где-то год назад ;), родилось во мне или у меня, или от меня, ну не важно такое четверостишье:
Кто честь не путает со славой,
Не прикрывает ей порок
И слово данное не мнит себе забавой -
Бессмертен тот, как говорил пророк. -
Однажды мой Учитель мне сказал:
«Я тоже ведь когда-то в молодости был поэтом.
Тогда действительно мог описать весь мир
Под чутким взором музы и с приливом вдохновенья.Тогда истратил море я душевных сил,
Которые, пустив в иное русло,
Могли добро и пользу принести другим,
А не истлеть под гнётом трепетного чувства.Мне не составит титанического труда
Писать какие-то рифмованные строчки,
Под указанья воли и ума
Слагать красивые по смыслу строфы.Но нет, теперь я – не Поэт!
Я – стихоплет,
Который может написать
По случаю, или по просьбе друга.Но это не труды,
Лишь слабый отблеск их,
Мираж, иллюзия работы
Отсутствующего вдохновения.И движет мною не желание сказать
То, что позволит поколенью
Осмыслить, полюбить, понять
Куски реальности, попавшие под наблюденье.А лишь тщеславие. Желанье показать
Себя возвышеннее, чем другие.
Сказать: «Смотрите,
Может быть сойду я за кумира?Я тоже мастер излагать
В красивой форме пошлые мотивы.»
«Но что же есть Поэт?
Где кроется его отличьеОт тех, кто подражает?
Что есть такого в нем,
Что делает его творенья
Достойными веков нетленья?»«Ответ на эти сложные вопросы
Дают элементарные слова
О том, что нет Поэта
Без жажды знаний и метания ума.Поэт не может сытым быть,
Во всём его должно терзать
Желание познавать свою среду,
Сомненье в справедливости устройства мира.И лишь тогда поэт становится Поэтом,
Когда он сможет отыскать ключ или код
От душащих его противоречий.
Тогда его твореньяОставляют в памяти людей
Неизгладимое впечатленье,
И звуки чуткой и израненной души
Находят отклики сочувствия».«А что же стихоплет?
Не могут ли его стихотворенья
Удовлетворить стремленья и желанья
Простого рядового человека?»«Отнюдь. Всяк стихоплет
Рифмует, что ни попадет
Под сытый взор его
Давно уже потухших глаз.Ведь занят он по жизни уймой дел:
Где по работе, где по обустройству быта
Своей семьи, где просто ради удовлетворенья
Своих естественных желаний.Нет здесь полета гордого орла
Над чёрною зияющею бездной.
Нет изложенья смысла глубины,
Которой заняты умы на протяжении десятков поколений.Пойми и то, что для того,
Чтоб стать Поэтом, надо потерять всё то,
Что для стихоплета означает
Конец его счастливых дней,Отказ от выстланного пути
Безликих серых человеков.
Он не готов к тому, чтоб бросить всё
Во благо непонятной и непостижимой Цели.Хотя не спорю я,
Что есть средь них достойные,
Что ищут компромисс,
Который позволяет сохранитьИ быт, и средства выраженья
Несостоявшегося Поэта.
Пускай, не нам судить их путь,
Они его избрали.Но видишь ли, как быт убьёт любовь,
Так и Поэт не сможет жить в согласье
С удовлетворением желаний
Тела, туловища, массы.По этому пути идут все «мёртвые» поэты.
Они когда-то и могли пожертвовать собой,
Но не смогли, боялись, не сумели.
Так производится естественный отбор.Лишь тот становится Поэтом,
Кто сможет с помощью своих
Ума, таланта, силы воли
Сломить преграды на своем пути.»«Так что же? Мне теперь повеситься?
Пред этим сжечь все те листы, которые я исписал
И в жаркий майский день,
И в темные декабрьские ночи?»«Постой! Ты мне докажи,
Что те слова, которые ты пишешь,
Они действительно кому-нибудь нужны,
И кто-то ими в самом деле дышит!»П.С. Я - стихоплет. Премудрый, спасибо за тему.
П.С. 2. Написал этот кг/ам сегодня, 17 сентября 2005 г. от впечатления этого топика. -
Мы живем в варварском мире, где бумажки над нами смеются.
И серда наши будто бы в тире - в одно выстрелишь, все разобьются.
Мы забыли, что жизнь - это радость, а дыхание подобно прибою,
Мы живем, чтобы сделать гадость, а потом повздыхать под Луною...
Мы ничтожнее самого малого гада, хоть и мним себя царями природы
Потерять отчий дом мы искренне рады, тоже мне.. люди.. обезьяней породы..
И верно Земля не дает нам покоя, насылает всевозможный бедствия...
Человек - существо сплошь гнилое, а все остальное выходит как следствие.П.С. И зачем нужен раздел "Творчество"?
-
Я хотел бы поэта в себе уничтожить,
Пусть не сможет он больше писать
Эти строки, которые все же
Не сумеет никто прочитать.Только чувствую я незаметный,
Неизменный ритм бытия,
Превращает который всегда
Мысли жизни в простые слова.И уже свои слабые руки
Не могу силой воли связать,
Чтобы эти дурацкие строки
Не сумели они написать.И уже мои мысли не могут
Отвлекаться на шум за окном,
Заставляет душа их работать,
Находить соответствия слов.И уже мой разум безумный
Оставляет покой на потом,
Чтоб излить на бумагу потоком
Чувства, собранные душой.Хотя мои мысли сумбурны,
Хотя мои строфы кривы,
Хотя мои строки размыты,
Хотя мои смыслы пусты,Хотя ни на что не надеюсь,
Хотя ничего мне не жаль,
Однако я все же надеюсь,
На то, что не зря я писал.Быть может, кто-то подымет
Свой взгляд на хаос из букв,
Который сложится в смысл,
Отличный от текста стиха.Так может быть этот смысл
Затронет те струны души,
Которые нынче не слышны
Из-за обилия лжи?Так может быть этот смысл
Станет повадырем,
Покажет заблудшим дорогу,
Которую не сыщешь и днем?Так может быть этот смысл
Сможет освободить
Демиурга творения,
Зарытого в глубине души?На это и я надеюсь,
Что труд мой не пропал,
Хотя и мертвым поэтом
И я, конечно же, стал.П.С. Все-таки Оффтопик - лучшее творчество.
-
Анкайдин, Этот топ был создан, когда нашего раздела ещё не было ^^
-
Мертво мое тело,
Душа уж не поет,
Покинули последние силы.В глазах угас
И жизни огонек,
Осталось только имя.Название тела,
Без всякой души
Оно прозвучит очень сухо.И скажет кто-то:
"Я помню, он жил,
Но я равнодушен к нему всегда был.Творенья его
Не смогли растопить
Тот лед, что сковал мое сердце."И тут же начнут
Все другие вторить:
"Ты прав, что ждать от мертвого поэта".П.С. На злобу дня. Тэнчи, мы ж соблюдаем правила раздела "Творчество". А писать про игру меня не тянет.
-
Осень, листья падают вокруг,
Сердце гложет скрытый испуг,
Разум не вынесет этих мук,
"Безымянный - Блокнот" - мой друг.Я захотел разорвать этот круг.
Слово слетает с губ моих вдруг,
Стих появляется с помощью рук,
"Безымянный - Блокнот" - мой друг.Рифма плетет свой нехитрый узор,
Я поднимаю мутный свой взор.
Смысл строк я стараюсь понять,
"Безымянный - Блокнот" - опять.Тело мое остается без сил,
Душу свою на бумагу излил,
Кажется, я разорвал этот круг,
Больше мне не испытать этих мук.Только смеется осень над мной,
План у нее совершенно другой,
Снова станет меня терзать.
"Безымянный - Блокнот" - мой враг.П.С. А где все? Чего, подохли, что ль?
-
Пугает костром Инквизиция,
Жжет факелы Революция,
И спокойная Демонизация
Проявляется в Приватизации.Хороша Электрификация,
Все кричат о Демократизации,
Только тихая Демонизация
Оставляет свой след в нашей Нации.И повсюду проводятся Акции,
Уничтожают старые Акации,
И незаметная Демонизация
Превращает в руины статуи.Все ищут в телах Грацию,
Игнорируют провокации,
А всё же тихая Демонизация
Отдается в мозгах детонацией.П.С. Опять разрадился стихом, благодаря "Двум вариантам". Что-то дохлые тута все, уйду я от вас.
-
Не дохлые, а мёртвые
-
Тэнчи, уж больно они на дохлых смахивают. То же мне мертвые.
-
вот я уж точно мертвый..вся лирика во мне умерла, хочу писать да не могу. не идут строчки на ум:(
