Клуб мертвых поэтов
-
Последний луч заката ярко вспыхнет
На рыжих,старых стременах.
На крыльцо дед старый выйдет
И вспомнит о минувших днях.Он вспомнит как малым ребёнком
Игрался во дворе,в войну.
Он вспомнит,как криком громким
Подбодряли товарищи в бою.Закроет глаза,и вот тот миг-
Как конь упал и друг погиб.
Как он стремя в руку взял
И на землю вдруг поник.Былое не вернуть,как этого не знать?
И смерть возликует на миг,
Но победы у нас не отнять!
Перекроет шум боя радостный крик!Враг повержен,наша взяла.
Не хватает старых друзей...
Но война не всех у нас отняла!
И запоёт в тишине мира соловей...Дед старый много пережил,
И не такое он видал.
Но снова всё готов пройти,
Чтоб люд покоя мир познал.Свист пуль и грохот снарядов не дают мне уснуть.
Надеюсь не будет больше отрядов,ушедших в смертельный путь.
Мать ждёт,негаснет надежда,что её сын прийдёт.
На убитых гниёт одежда,их уже ничто не вернёт.
Ужас войны помутнил рассудок,нет светлой мысли у солдат.
Родина зовёт на героический поступок,опять никто не вернётся назад.
Жизнь коротка,но её не жалко ради победы над врагом.
Ничто не проходит гладко,не вернётся солдат домой.
Сколько терпеть звучит возглас,но он тонет в шуме войны.
А солдаты должны вернуться,воплотить матери мечты.Летая в мире иллюзий ты не видишь этот мир.
Нет рациональных планов,ты строишь воздушные замки,
Ты идёшь за мечтой.
Не стоит вернуться,не стоит проснуться,
Не нужна реальность тебе.
В иллюзии улетая,свой мир забывая,
Всё отдать ради мечты!
Как бы не ошибиться,как бы не разбиться
В погоне за мечтой?
Нужно цели достигнуть,в душе не поникнуть,
Перенести иллюзии в наш мир.
Трудна эта дорога,не подоспеет подмога,
Если опасность нависнет над тобой.
Надо,стоит рискнуть.Надо,стоит уснуть.
Войти в мир иллюзий и вернуться с мечтой.
Вот!Ты цели достиг.Вот!Но усомнился на миг...
А этого ли ты хотел?
Потрачено время зря,и наступает заря...
И ты понял...Это не твоя мечта.... -
Илюнь, тор?
Я плакал смеялся думал ... молодЦи ... продолжайте ....
-
Чтобы вам бодрее писалось:
Раз, два, три, четыре, пять. Начинаем вдохнавлять:
Ручку левую поднимем - открывается тетрадь.
Ручку правю поднимем - в ней перо, готово к делу,
И пустив по ветру мысли мы рифмуем всё умело.Росчерк влево, росчерк вправо - нам кричит читатель: "БРАВО!",
Росчерк вверх и росчерк вниз - это просто наш каприз.
Муза есть и всё красиво.
Вдохновленье - это сила!Я не поэт. И не пишу стихи. :о) Это они сами меня заставляют излагать их на бумаге. :о)
-
раз уж пошла тема о войне..
ты не можешь вдыхать запах цветов,
тебя раздражает вонь чьих-то духов.
тебе наплевать на духи и цветы,
куда важней запах новой войны.
тебя раздражает детский радостный смех,
ты не можешь слышать тихой речки плеск.
ненавидишь ты эти звуки природы,
у тебя своя музыка-взрывы бомбы.
ты устал смотреть красно-желтый закат,
ты луне и звездам как другие не рад.
только вид соженных сел и городов
может успокоить и принести сладкий сон.
и хотя жестокий убийца ты,
мне тебя жаль дитя войны.
виновать лишь в том, что другие игрушки
что лишен любви, друзей и подружки...многие говорят, что последние 2 строчки лишние..кто как думает?
-
О(0_о)О, давай еще что-нить и твое имя будет красоваться на первой странице:)
-
Оффтопик
Есть такое место где восновном только спамят
на м.о.т.р.е тоже есть это место
оно завется оффтопик -
@Premudrij:
Илюнь, в клуб принял:) надеюсь у тебя с наркотиками только в стихах связь?Неть связи конечно мои стихи это абстракт, в них нет ничего конкретного. Спасибо, что принял -))
-
свежее, недописаное..
я хочу отстрелить себе сердце
иль отрезать и выкинуть вон
или может на ужин пожарить
а затем его скушать с виномчтобы не было этих подлых тук-туков
в осенней ночной тишине
чтобы больше не верило людям
о любви чтоб не шептало мне.Может прав был товарищ Кипелов-
Лед в груди самый лучший исход?
нет ни ненависти больше ни боли,
и в душе будет полный покой.я застыл в крутых раздумьях
"резать?нет? как все же быть?"
циником быть нынче проще,
только мне вот совесть не велит.кто-то скажет "совесть?эк проблема,
договорись с ней, всех делов"
кто-то крикнет "тараканы вот что это!"
"передави их и будь здоров"..пока это все, жду музу
-
будем возрождать клуб..
из старого..
это песня, причем мотив взят с песни "по полю танки грохотали..". дело было так иду: я как то где-то в районе м.Павелецкая и насвистываю данный мотив и вдруг в голову пошли строчки:
"погиб солдат геройской смертью
погиб сражаясь за любовь
но не забыли подвиг смелый
о нем и щас поют порой.."
..вобщем стал развивать это сюжет дальше, строчки летели одна за одной и вот что в итоге получилось:однажды ночью парень смелый
решил девчонку навестить,
и штурмовать решил он стены,
мешавшие ему пройти.
и вот ползет по стенам скользким,
упорно двигаясь вперед
стакан российской самогонки
сил для борьбы ему дает.
но не учел боец наш смелый
в борьбе за правду одного:
отец девчонки был военный
и рьяно честь хранил ее.
и в эту ночь с разведки боем
отец топор в окне точил
убить парнишку решил он твердо.
ведь зять в заначке уже был.
а парень звал уже девчонку.
мечтал он в дом попасть скорей,
не знал он, что жить ему осталось
каких-то пару этажей.
еще чуть-чуть, еще секунда
и будет виден он в окне,
и с топором готов папуля
заехать парню по башке.
и вот настал момент кровавый,
над ухом просвистел топор,
но увернулся парень бравый
и лишь сорвался вдруг в окно.
лихой казак лететь собрался,
но с шумом он упал во двор,
и враг победно ухмылялся
в догонку метя свой топор.
погиб солдат геройской смертью,
погиб сражаясь за любовь,
но не забыли подвиг смелый,
о нем и щас поют порой.
одно лишь только утешает
в правдивой повести моей-
девчонка тоже умирает,
ведь без него нет жизни ей.
так будьте счастливы ребята,
боритесь вместе за любовь,
и жизнь вам будет как награда,
мне описать не хватит слов. -
Ну я на сходке уже говорил, что я уже именно "мёртвый" поэт ((
-
@Тэнчи:
Ну я на сходке уже говорил, что я уже именно "мёртвый" поэт ((
думаешь я живой? :arrow: и топик не просто так назвал..
давай напиши что-нибудь из старого :arrow: -
ЗдаАААсть !!! Я тУт почитал Ваши стихи - мне понравилось, просто вдохновение накотило !!! Вот и тут кое-что родил =))) Пожалуйсто, оцените =)!
Ветер летит вперёд,
Взгляд устемился ввысь,
Там, где солнце встаёт,
Мы с тобой родились.Волны клохочут о брег,
Дух же летит в небеса,
Тот, кто запомнил навек,
Что жизни мы смотрим в глаза.Пламя нам светит в дали,
Жёлтый мигает глазок,
И по дороги клубы
Пыли несутся вперёд.И земли меняются вновь,
Меняются вновь города,
И там где солнце умрёт
Останемя мы навсегда. -
Никогда не умел писать. Все слова, перенесённые на бумагу, становятся серыми и блёклыми. Видимо мой конёк живое вдохновение и экспромпты.
С моих волос стекает дождь,
Я та, кто приходит ночью.
Мой взгляд обоих вас кидает в дрожь.
С моих ресниц струится дождь,
Зовут меня, бывает, смерти дочью…
И сложенные крылья готовы развернуться.
Сегодня твой черёд – от смерти не уйдёшь,
Тебе уж никогда к ней снова не вернуться…
Но страх свой поборов она кричит «Он мой! Его не трожь!...»
…Что ж, мне остаётся только улыбнуться…
И…
Уйти… -
@L0hnes:
ЗдаАААсть !!! Я тУт почитал Ваши стихи - мне понравилось, просто вдохновение накотило !!! Вот и тут кое-что родил =))) Пожалуйсто, оцените =)!оценили=) тоже понравилось :twisted: теперь твое имя на первой странице, пиши еще не стисняйся :twisted:
-
Turivil, добро пожаловать:) клуб хоть и мертвых поэтов называется, но и живым место тоже есть=)
-
Поэт во мне умер в муках, вопя от боли...
Очень впечатлили творения вышеотпостившихся - вполне зрело и завершенно, по сему поводу безмерно скорблю по МЕРТВЫМ поэтам... -
Premudrij, Спасибо за оказанное доверие =))) Буду стараться ! =)))
-
Помню давно, ну где-то год назад ;), родилось во мне или у меня, или от меня, ну не важно такое четверостишье:
Кто честь не путает со славой,
Не прикрывает ей порок
И слово данное не мнит себе забавой -
Бессмертен тот, как говорил пророк. -
Однажды мой Учитель мне сказал:
«Я тоже ведь когда-то в молодости был поэтом.
Тогда действительно мог описать весь мир
Под чутким взором музы и с приливом вдохновенья.Тогда истратил море я душевных сил,
Которые, пустив в иное русло,
Могли добро и пользу принести другим,
А не истлеть под гнётом трепетного чувства.Мне не составит титанического труда
Писать какие-то рифмованные строчки,
Под указанья воли и ума
Слагать красивые по смыслу строфы.Но нет, теперь я – не Поэт!
Я – стихоплет,
Который может написать
По случаю, или по просьбе друга.Но это не труды,
Лишь слабый отблеск их,
Мираж, иллюзия работы
Отсутствующего вдохновения.И движет мною не желание сказать
То, что позволит поколенью
Осмыслить, полюбить, понять
Куски реальности, попавшие под наблюденье.А лишь тщеславие. Желанье показать
Себя возвышеннее, чем другие.
Сказать: «Смотрите,
Может быть сойду я за кумира?Я тоже мастер излагать
В красивой форме пошлые мотивы.»
«Но что же есть Поэт?
Где кроется его отличьеОт тех, кто подражает?
Что есть такого в нем,
Что делает его творенья
Достойными веков нетленья?»«Ответ на эти сложные вопросы
Дают элементарные слова
О том, что нет Поэта
Без жажды знаний и метания ума.Поэт не может сытым быть,
Во всём его должно терзать
Желание познавать свою среду,
Сомненье в справедливости устройства мира.И лишь тогда поэт становится Поэтом,
Когда он сможет отыскать ключ или код
От душащих его противоречий.
Тогда его твореньяОставляют в памяти людей
Неизгладимое впечатленье,
И звуки чуткой и израненной души
Находят отклики сочувствия».«А что же стихоплет?
Не могут ли его стихотворенья
Удовлетворить стремленья и желанья
Простого рядового человека?»«Отнюдь. Всяк стихоплет
Рифмует, что ни попадет
Под сытый взор его
Давно уже потухших глаз.Ведь занят он по жизни уймой дел:
Где по работе, где по обустройству быта
Своей семьи, где просто ради удовлетворенья
Своих естественных желаний.Нет здесь полета гордого орла
Над чёрною зияющею бездной.
Нет изложенья смысла глубины,
Которой заняты умы на протяжении десятков поколений.Пойми и то, что для того,
Чтоб стать Поэтом, надо потерять всё то,
Что для стихоплета означает
Конец его счастливых дней,Отказ от выстланного пути
Безликих серых человеков.
Он не готов к тому, чтоб бросить всё
Во благо непонятной и непостижимой Цели.Хотя не спорю я,
Что есть средь них достойные,
Что ищут компромисс,
Который позволяет сохранитьИ быт, и средства выраженья
Несостоявшегося Поэта.
Пускай, не нам судить их путь,
Они его избрали.Но видишь ли, как быт убьёт любовь,
Так и Поэт не сможет жить в согласье
С удовлетворением желаний
Тела, туловища, массы.По этому пути идут все «мёртвые» поэты.
Они когда-то и могли пожертвовать собой,
Но не смогли, боялись, не сумели.
Так производится естественный отбор.Лишь тот становится Поэтом,
Кто сможет с помощью своих
Ума, таланта, силы воли
Сломить преграды на своем пути.»«Так что же? Мне теперь повеситься?
Пред этим сжечь все те листы, которые я исписал
И в жаркий майский день,
И в темные декабрьские ночи?»«Постой! Ты мне докажи,
Что те слова, которые ты пишешь,
Они действительно кому-нибудь нужны,
И кто-то ими в самом деле дышит!»П.С. Я - стихоплет. Премудрый, спасибо за тему.
П.С. 2. Написал этот кг/ам сегодня, 17 сентября 2005 г. от впечатления этого топика. -
Мы живем в варварском мире, где бумажки над нами смеются.
И серда наши будто бы в тире - в одно выстрелишь, все разобьются.
Мы забыли, что жизнь - это радость, а дыхание подобно прибою,
Мы живем, чтобы сделать гадость, а потом повздыхать под Луною...
Мы ничтожнее самого малого гада, хоть и мним себя царями природы
Потерять отчий дом мы искренне рады, тоже мне.. люди.. обезьяней породы..
И верно Земля не дает нам покоя, насылает всевозможный бедствия...
Человек - существо сплошь гнилое, а все остальное выходит как следствие.П.С. И зачем нужен раздел "Творчество"?
