"Убийцам даруют прощение?"

Птишка

это мэрисьюизм. просто захотелось написать.
с концовками у меня всегда проблемы.

Человек шел по окутанному предзимней дымкой городу. Тяжелый темно-серый плащ незнакомца скрывал его невысокую фигуру, и только сапоги из багряной крашеной кожи выглядывали из под пыльной ткани, бесшумно касаясь вымощенной светло-серым камнем мостовой столицы.
Руки, лицо, шея - все скрыл плащ, все утаил от постороннего взгляда. Глухо запахнутая в себе тень.
Человек поплотнее запахивает лицо, когда проходит мимо жарких кузниц. Там-праведный, рабочиый огонь. Молотом, потом и кровью выковывают мастера свое существование. Честью и правдой.
Человек сутулится, и на серой ткани капюшена видны тонкие белые пальцы-вот уж точно никогда не державшие орудия честного труда.

...мне не нужно было даже поворачивать голову к распахнувшейся двери, что бы понять, кто вошел. Запах, шорох шагов, дыхание, что слышно было даже сквозь говор собравшихся.
Когда Она села напротив меня, подкравшиеся сомнения улетучились моментально. Я не видел еще Ее лица. Я просто чувствовал Ее.

- Ну здравствуй.
Новые струны на лютне, но огрубевшие за долгие годы пальцы не чувствую разницы. Только звук стал звонче, чище, ярче. Слушаешь-и не кажется, что зима крадется.

Здравствуй, музыкант... - и мы просто молчим. Он ни чуть не изменился за этот год. Те же глаза, те же губы. Тот же голос.
Тот самый бард.

-Давненько тебя не было видно. И слышно. Чего расскажешь?
Если бы не таверна, если бы не весь этот беззаконный сброд, я позволил бы себе чуть больше нежности в голосе.

Скажи мне. Убийцам даруют прощение?

Она снимает капюшон, и по темно-серому плащу змеятся ее волосы, яркие, как солнце. Бледное лицо и темно-синие глаза скрыты за отросшей челкой.
Что может быть хуже для наемного убийцы, чем грива ярко-рыжих волос?
Ей это не мешало.

- О чем ты говоришь, хищница?

Я говорю о Боге, музыкант.

Я вижу, что в той руке, которой она подпирает голову, сжат крестик на тонкой серебряной цепочке.
- Зачем тебе это?

Я не могу убивать, музыкант. Я хочу прощения.
Новая, совершенно новая струна лопается и пронзает полушум таверны своим вскриком. Повисает секундная тишина, и все снова возвращаются к своим разговорам.
- Вместа прощения ты можешь получить виселицу. Подумай об этом.
Я искуплю каждый своей грех, Музыкант. И я пришла сказать тебе это.
- Ты же знаешь, что я...
РУка, затянутая в багряную кожу, поднимается в воздух, и ее тонкие холодные пальцы косаются моих губ, не давая договорить.
Встретимся через месяц, Музыкант.
Поднимаюсь, накидываю на голову капюшон и под косые взгляды присутствующих, иду к выходу.
У двери он хватает меня за руку, и я смотрю его глаза за темной челкой.
- А если неудача?
Тогда спой о моей пропащей душе. И помолись.

Той наредкость холодной зимой сотни человек умерли, окоченев.

Той наредкость холодной зимой рыжая священница молилась за души усопших. Руки, сложенные в молитве, были исписаны шрамами.

НОВИС

Красиво
мне понравилось...
ностальгия какя-то.
мне понравилось именно настроение етого расказа.

Toxa

да уж, добротный рассказ. Боль видна сквозь строки.

Василика

Очень красивый рассказ! Ня! У меня даже дар речи пропал!..

Doredel

Красиво!

Опечатки убери желательно :

Там-праведный, рабочиый огонь

Вместа прощения

Kaminari

Трагишно :lol:
Мне понравилось :lol:

BlackPR

Красиво...

Wizi

Символично...
Убийца... с ярко рыжими волосами... жуть!

Great Reincarnation

Да... - все что могу сказать