Вечер поэзии...
-
На бульваре из-под лавок дворник мусор выгребает.
Между мусором и небом гордо реет Карлсончик, вентилятору подобен.
То винтом земли касаясь, то стрелой взмывая к крышам,
он кричит, и люди слышат, что кричит он обалденно!
Глупый киллер чьё-то прячет тело жирное в утёсах.
Новый русский громко стонет; стонет,
мечется в квартире, под кровать свою готовый
Спрятать ужас перед пулей.
Им обоим недоступно наслаждение полётом.
Только гордый Карлсончик наслаждается иначе.
Он высматривает зорко малолетних идиотов,
что своё окно открыли так наивно и беспечно.
Он потребует посадки (тоже мне, ИЛ-18!)
и начнёт лапшу им вешать на неопытные уши.
А потом сожрёт варенье, натворит бардак в квартире,
развратит домохозяйку и, пообещав вернуться,
улетит назад в окошко, прихватив с собой на память ваши вещи и продукты,
что годами вы копили из своей, пардон, зарплаты.
Так что, люди, берегитесь - ибо он хитёр и жаден
и воздействовать умеет на неопытные души и развешанные уши, махинатор винтокрылый.
Не страшны ему ни рэкет, ни сердитый участковый.
У него такая крыша! Новым русским и не снилось.
Выше ходят только тучи над седой равниной моря,
под которыми летает лох пернатый Буревестник…
